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> gran parte de sus horas de vigilia en un mundo especial, un mundo > hecho de líneas horizontales en el que las palabras van una detrás > de otra y en el que cada frase y cada punto y aparte ocupan su lugar > debido: un mundo que puede ser muy rico, quizá incluso más rico > «no consigo ser natural delante de un espejo; no consigo ser > natural en ningún sitio, pero en esa situación todavía menos. me > aproximo a mi reflejo como un actor saliendo al escenario. ¿no os > sucede a todos? es cierto, en algunas ocasiones, de manera casual, > en una espontánea ojeada me sorprendo en el escaparate de las > tiendas en días soleados o en un espejo en sombras en el rellano de > una escalera o incluso en mi propio espejo de aumento cuando me > afeito por la mañana, atontado por el sueño o aún ebrio de la > noche anterior. qué inquieto parezco entonces, qué receloso, como > alguien sorprendido mientras comete un acto vil y bochornoso». >>  «en última instancia, lo esencial de la literatura es el >>  artificio». > «desde que una vez vivió convencido, durante casi un año, de que > había perdido el habla, cada frase que el escritor anotaba, y con > la que incluso experimentaba el arranque de una posible > continuación, se había convertido en un acontecimiento. cada > palabra no pronunciada pero hecha escritura traía las demás, y él > respiraba sintiéndose de nuevo unido al mundo; únicamente con uno > de esos apuntes logrados, empezaba el día para él, y entonces se > encontraba a salvo, o así lo creía, hasta la mañana siguiente». > «todos hemos nacido de la semilla celeste; todos tenemos el mismo > padre, de quien la tierra, la madre que nos alimenta, recibe gotas