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Como escritor, quiero morir frente a mis historias.  Los bocetos, las publicadas, las que nunca vieron la luz, las que se perdieron en la oscuridad, las que no llegué a escribir, las que me cortaron los tobillos y no pude terminar.  Como escritor, mi mayor miedo es morir sin haber vivido, o peor, vivir esperando morir. Como persona, como preso de mis errores, como egoísta, como caritativo.  ¿Dónde quedaron el amor y la empatía? Mas su lugar en este plano es meramente abstracto a los ojos preestablecidos.  Que siempre quede un espacio en blanco para lxs enamoradxs, que escriben sus historias al andar, al equivocarse, al entregarse, al corromperse, al olvidarse, al reencontrarse, al enfermarse, al sanarse. No considero que las verdades existan, ya que la verdad reside en cada unx de nosotrxs. Como escritor, quiero sentir el aire entrando por mis pulmones. Todo el oxígeno retenido a través de los lustros, las experiencias y Como persona, soy adicto a las palabras extrañas, inconmensurables, las que abarcan poco pero dicen mucho. Que quede claro, no fantaseo con el fin. Aborrezco la idea de un final. Y al mismo tiempo, sé que este es mi adiós, y lo estoy Un adiós a la nada. Una bienvenida al todo. La relatividad entrevera los dos opuestos de la balanza y el equilibrio es el fluctuante que nunca se sabe cuando llegará. Todo se hace esperar de la forma más impecable. El drama, las incertidumbres, la espera, las expectativas, los vaivenes. Al fin y al cabo, el fin es el fin, aquel con el que amagamos constantemente. Como escritor, no tengo la menor idea de dónde surgen todas estas problemáticas insolubles. Como escritor, no anhelo que me lean. Como escritor, me da intriga encontrar un buen seudónimo, aunque también sé que no hace falta tener uno. Como persona, añoro desenmascarar las megalomanías, ansío escuchar cada uno de vuestros cuentos.  Cuanto fuego convive en nuestras entrañas. Cuantos mares se revuelven donde nacen y mueren las emociones.